As coisas pioram com o passar do tempo. A forma como os tornozelos estão amarrados aos pulsos. O Metal aperta-te as mamas. Colarinho. Mordaca. Dói-me tudo. Não muito. Mas o suficiente para tornar tudo difícil, até mesmo respirar. Pesas isso na tua mente. Podes passar mais um minuto. Talvez dois. E assim que não aguentas um segundo, a polícia aparece. Põe um monte de Canas e omoplatas nos pés. E percebes que tudo é melhor do que estar ver filme pornô de anão trancado naquele metal que esfrega, esmaga e esmaga. Qualquer. Vê-se claramente que as coisas vão piorar muito. Mas tu não te importas. A dor também é melhor do que isto. Precisas da polícia. E é isso que ele quer.
